Tudo um dia se mata...

Sei que nada me trata.
Mesmo sem saber dessas coisas,
Minha arte está em si, mesmo sendo só arte.

Elas se atiram de andares.
Ainda as vejo respirar, no chão sem cortes.
A única censura que me vem, são minhas mãos com lagrimas.

Esses escritos estão além de minha alma.
Essa arte só tem uma recarga por vida.
Meu amor pelo seu todo o seria, ainda que você não me sentisse.

(Bruno Rodrigues)